вошь скребется лапой будня в окна новых серых дней под кофейность гулких улиц в ритм пернатых звонарей. тыщи лиц бегут по миру, тыщи лиц — жужжит орда ночь сменяет день невольно так проходят дни-года. в этой звонкой круговерти дух сверкает, как стекло и рождает из идеи слово-оло-олово. в танце вошьих мелких будней кто-то ищет свой удел кто-то бьется о пустоты перейдя судьбы предел. и в метании сердечном, мир рождает снов абсурд вошья лапа бьется в окна тук тук тук тук тук тук тук